Des fois, le soleil est liquide. D'habitude il peint le ciel en dansant parmi les bouleaux, en esquissant toutes les nuances de rouge et de jaune a la fois, dans un mouvement fou a travers les branches. Sauf que, ce dernier temps, il nous boude, il est liquide et coule sur terre en sanglots gris, sans forme, sans lumiere, sans ame. Tout change, tout est liquide, du miel froid dans la lumiere, des frissons gris dans l'atmosphere, des couleurs effacees dans le vert poussiereux de l'herbe. Tout coule en gris. Moi avec...
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